Redefiniendo la muerte…

 

¿De verdad la muerte es tan divertida?

¿De verdad la muerte es tan divertida?

 

 

 

Hoy es día de muertos. Me tocó ver personas disfrazadas, niños pidiendo su “calaverita”, señoras con bolsas de dulces para repartir, y mi vecina, tan linda ella, lleva dos días en pachanga (y ruido) total.

Ya que ella no me deja dormir, decidí venir aquí, a plasmar algunos pensamientos, que, literalmente, me acosan estos días. 

En la empresa murió un compañero de trabajo, compañero sí, amigo no. Sólo trabajo dos horas en esa oficina, y es difícil hacer relación con alguien. Su nombre era Fernando. Lo había visto. No le sostenía mucho la mirada, y nunca nos dijimos “buenos días”. Me veía de arriba a abajo, preguntándose, que hacía yo ahí. Siempre parecía enojado, y el color de sus ojos era un misterio. Ni grises, ni azules, por eso no me gustaba verlo. Sentía que sus ojos me molestaban. Es todo lo que sé y sabré de él.

Mi jefe me contó que le ocurrió una desgracia. Una gripe que se volvió neumonía. Una neumonía que se volvió incurable. Después de negligencias médicas, y un respirador artificial, su cuerpo no resistió más y se fue.

El día que murió, un ambiente sombrío  reinaba en la oficina, presentí lo que había sucedido desde que llegué, al tomar el elevador. Confirmé mi sospecha unos minutos después. Compañeras llorando en el pasillo, una oficina prácticamente desierta. Mi jefe, deshecho. Me comentó algunas cosas sobre el velorio, y me dijo que me fuera a mi casa. Que lo disculpara pero no se sentía nada bien. 

Me sentí un poco consternada por la muerte de este compañero porque a fin de cuentas es una vida que se pierde. Alguien que se va. Una persona que veías siempre, y de pronto ya no puede estar aquí. Me la pasé el día pensando en lo sucedido, tratando de recordar quién era el difunto, porque hasta este momento yo no lo ubicaba ni por el nombre. Que muriera justo en estos días fue una coincidencia.

Hoy miraba por la ventana a muchos niños disfrazados, la cara pintada, calabazas de plástico con caras pintadas en la mano. Fui con CHerrio a comer al Chilli’s. Los meseros disfrazados. Brujas, doctores -hago abortos del mal-ensangrentados, máscaras, que sí me dieron miedo, telarañas y sus inquilinas. En una mesa del Sanborns se formaban decenas de calaveras de chocolate a ser compradas, en sus frentes la etiqueta fúnebre, Samuel, Mirna, Sandra, Rodrigo, María, Pedro. Cualquiera puede reírse con la muerte, disfrazarse por la muerte, simular que está muerto por unos días. En el Cinemex, un display mucho más grande, era protagonista del pasillo de las salas. Un cementerio con los nombres de todos los que trabajan ahí escrito en las diferentes lápidas. Qué divertido. Todos estaban “muertos” y enterrados en el mismo cementerio, el cual es resguardado por rudas calaveras de chocolate y azúcar.

El viernes cuando llegué a la oficina había una ofrenda enorme en el vestíbulo principal. Una calavera colgaba del techo. Vestida con largas faldas y un sombrero, conquistaba a cualquiera que pasara por ahí. Un viejito, trabajador de la empresa, le dijo a uno de sus amigos, -“Hey, tomáme una foto.”-tomó de la mano a la calavera, y dijo, “somos una calavera viva y otra muerta”. El elevador se abrió. Entré y subí. La piel se me enchinó cuando ví lo que había en la recepción de mi área. Una ofrenda repleta de lo típico, y la fotografía de Fernando, enorme, viendo directamente a la cámara, viéndote casi a los ojos.

“Qué manera de querer sufrir en la vida”, pensé. No estoy en contra de nada, ni nadie, pero creo que eso de que “los mexicanos se ríen de la muerte” aún no me queda muy claro.

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